就在此时。 系统弹出一行新的信息。 敌我识别：联邦舰队 判定依据：引力波特征匹配联邦标准序列舰队引擎参数 置信度：97.3% 秦北望的目光落在那行字上。 联邦舰队，8万艘。 从艾尔维拉星系方向过来的。 他的嘴角，微微扬起了一个极小的弧度。 那个弧度很小，小到几乎看不出来。 但确实是笑了。 秦北望轻轻地自语道。 那句话很轻，但舰桥里的每个人都听见了。 “来接我们的人……到了。” 庄芷璇愣了一下。 “有人来接我们？” 那几个正在低头操作设备的参谋同时抬起头。 有人张了张嘴，想说什么，却没发出声音。 有人下意识地站起来，又坐回去。 有人盯着秦北望的背影，眼睛里有什么东西在闪烁。 舰桥里安静了几秒。 然后，那种安静被一阵低低的、压抑不住的骚动打破。 “联邦派人来接……” 一名参谋喃喃道，像是在确认自己有没有听错。 “是不是要反攻了，所以来人接我们了！” “反攻好啊，我早就等着这一天了！” …… 秦北望没有理会众人的窃窃私语。 他平静地说道。 “向艾尔维拉星系方向，发射定向量子通讯。” 通讯官的手指已经悬在操作台上，随时准备执行命令。 秦北望顿了顿，继续说道。 “我是冥王星舰队指挥官，秦北望。” “现请友军……” 他的目光落在那块只有他能看见的星图上，落在那些密密麻麻的红色光点上，落在L-7、N-12、Z-78、S-22四个跃迁点的位置上。 “痛击L-7、N-12跃迁点附近的敌军。” 他顿了顿，接着说道。 “待到Z-78、S-22跃迁点附近的敌军，前往支援L-7和N-12跃迁点时。” 他的声音微微扬起。 “我方舰队，将会在Z-78和S-22跃迁点附近设置陷阱。” “一举歼灭……” 他停顿了半秒。 “想要从前线跃迁逃跑的帝国舰队。” 舰桥里安静了一瞬。 所有人都在消化这个命令。 痛击两个点，引诱敌军支援，然后在另外两个点设伏。 这不是简单的求援。 这是战术协同。 是他们这位司令，在回家的路上，还要顺手再捞一笔战绩。 通讯官的手指悬在操作台上，等待最后的确认。 舰桥里很安静。 但那种安静，和之前小心翼翼、生怕惊动敌人的安静完全不同。 是一种跃跃欲试的安静。 庄芷璇看着周围那些人的表情，心里忍不住想笑。 刚才还在感慨终于能回家了的那帮人，此刻眼睛里都闪着光。 那光她太熟悉了。 是狼看见猎物时的光。 一名参谋低声嘟囔。 “设伏……” 他顿了顿，嘴角忍不住往上翘。 “守株待兔……” “这活儿，我爱干。” 旁边另一人接话，声音压得很低，但那股兴奋劲儿压都压不住。 “可不是嘛。” “咱们在敌后窜了这么久，天天躲着他们走，憋屈死了。” “现在好了……” 他攥了攥拳头。 “该他们倒霉了。” 庄芷璇听着这些低声议论，嘴角也微微扬起。 没有人会嫌弃战功多。 尤其是这种蹲在暗处，看着敌人自己往陷阱里钻的活儿。 太舒服了，太解气了。 通讯官确认完最后一遍指令，抬起头，看向秦北望。 秦北望点了点头。 通讯官按下发送键。 一道加密的量子通讯信号，从昆仑山-改号的通讯阵列中射出，穿透萨凡纳星系的虚空，朝着艾尔维拉星系的方向疾驰而去。 万石星域前线，苍穹舰队要塞群外围。 苍龙序列舰队和扶摇序列舰队的二十万艘战舰，正在猛烈地攻击殿后的潘多拉和阿瑞斯舰队。 一艘艘战舰被光束贯穿，被导弹撕碎，被磁轨炮弹击穿引擎。 殉爆的火光在虚空中连成一片，照亮了那些正在溃散的帝国舰群。 潘多拉舰队的旗舰舰桥里，埃文·撒切尔大将的脸色苍白得吓人。 他盯着那块战术屏，看着那些正在快速熄灭的红色光点，嘴唇微微颤抖。 “弹药……” 他的声音沙哑。 “还有多少？” 副官的声音同样沙哑。 “主力舰主炮，还能支持……一百次发射。” “副炮弹药，不到百分之四十。” 撒切尔闭上眼睛。 他忽然想起星门还在的时候。 那时候，源源不断的补给从星门那边送过来。 能源模块，导弹，炮弹，备件。 要什么有什么。 他们可以放心地打，放心地消耗，因为后面有整整一个帝国的工业体系在支撑着他们。 现在呢？ 星门没了。 补给通道，断了。 那些占领下来的联邦行星，虽然还有一些储备，但那点储备能支撑多久？ 他们又不是来挖矿的。 那些行星上的能源和弹药，早就被消耗一空。 短时间内想要丰盈起来？ 不可能。 通讯屏亮起，斯莱特的脸出现在上面。 那张脸同样苍白，同样疲惫。 但他的眼神里，还有一丝光。 一丝……不甘的光。 “撒切尔。” 他的声音沙哑。 “再撑一会儿。” “厄瑞玻斯那边，已经快控制住跃迁点了。” “只要他们守住通道，我们就能撤。” 撒切尔苦笑了一下。 就目前对面两支舰队如同疯狗一般不要命的打法。 他很怀疑他们是否能够回得去。 他只是点了点头。 “……明白。” 斯莱特的通讯挂断。 撒切尔盯着那块屏幕，盯着那些正在逼近的联邦战舰，那些正在熄灭的友军光点。 他忽然想起几个月前，他们刚进入万石星域时的场景。 那时候，他们意气风发。 那时候，他们以为胜利唾手可得。 没成想，局势崩坏得如此迅速。 阿瑞斯舰队旗下斯巴达号星际航母，战机飞行员休息室。 角落里，一个年轻的战机驾驶员独自坐着。 他叫尼禄·阿奎拉。 阿奎拉穿着抗压服，头盔放在旁边的座椅上。 金色的头发有些凌乱，他伸出手，用力捋了捋，试图让自己看起来精神一点。 但没用。 镜子里那张脸，眼窝深陷，颧骨突出，嘴唇干裂得起了皮。 眼睛里没有光，只有一种说不清的、空洞的疲惫。 他看起来像一具行尸走肉。