左转之后，甬道忽然向下倾斜。 不是台阶，是缓坡，坡度极缓，缓到若非刻意感知几乎察觉不出。但花痴开察觉了。他的脚步下意识放得更轻，像不愿惊醒沉睡在地底深处的某种巨兽。 骰声仍在响。 有时近，有时远，有时仿佛就在前方三尺，有时又退到遥不可及的深远处。它不是连续不断的——隔三五息响一阵，隔七八息又响一阵。响的时候，连石壁都跟着轻微震颤，像心跳。 花痴开走了一炷香。 两炷香。 骰声始终不远不近，引着他向地层深处去。 然后前方忽然亮了。 不是油灯，不是夜明珠，是真正的、从穹顶倾泻而下的天光。 花痴开脚步一顿。 这条甬道已经在地下行走了近半个时辰，此刻天光从何而来？ 他继续向前。 三步。 五步。 十步。 豁然开朗。 不是石室。 是山谷。 头顶是真实的天空——暮色四合，晚霞如烧，几颗疏星已从靛蓝的天幕边缘探出头来。脚下是真实的土地——青石板铺就的阔场，缝隙间生着细密的苔痕。四周围绕着起伏的黛色山峦，远峰衔日，近树含烟。 花痴开站在阔场边缘，抬头望天。 他分明记得自己是从南海赌岛的天局总部地下秘道一路下行。那此刻这片山谷在何处？是海岛的腹地，还是他已走出了那座黑色城砦，来到岛屿的另一侧？ 他不知道。 他只知道暮色四合时分的这片山谷，天地寂静，唯有骰声仍在前方某个地方，一下，又一下。 他迈步走向阔场中央。 那里放着一张赌桌。 不是判官那间石室里的墨玉桌，是一张寻常的、旧得几乎要散架的榆木桌。桌面有无数深浅不一的划痕，边角包着磨损的铜皮，四条桌腿用麻绳绑了三道，以防劈裂。 赌桌后坐着一个人。 那人须发蓬乱，灰白相间的发丝不知多久没有梳理，披散在肩头，遮住了大半张脸。他穿着件洗到发白的蓝布长衫，袖口磨出了毛边，肘部打着补丁。他低着头，双手笼在袖中，一动不动。 骰声停了。 山谷忽然静得可怕。 花痴开在赌桌前五步处站定。 他没有开口。 那人也没有抬头。 一人站，一人坐，隔着五步距离，隔着满桌陈旧的划痕。暮光从天际一层层暗下去，远山的轮廓从黛青转为墨黑，疏星渐密，淡月初升。 许久。 那人笼在袖中的手动了一下。 不是双手，是右手——他缓缓抽出右手，五指摊开，掌心朝上。 掌心里是三枚骰子。 骨质的，颜色已泛黄，边角被磨得几乎透明。那骰子比寻常骰子小一圈，沉甸甸地卧在他掌纹纵横的掌心，像三颗沉睡的兽牙。 “坐。” 那人的声音很低，沙哑如多年不曾开口。 花痴开没有坐。 他看着那三枚骰子。 不是赌术意义上的看——他入赌坛十五年，见过无数骰子。象牙的、玉石的、犀角的、秘瓷的、金银镶嵌的、机关巧藏的。他一眼便能分辨骰子重心是否偏移，边角是否打磨均匀，点数排列是否暗藏猫腻。 此刻他看着那三枚骰子，看的不是这些。 他看的是—— 那骰子的一角，有一点极淡的殷红。 不是朱砂，不是印泥，是经年累月渗透进骨质深处的、早已干涸的血渍。 花痴开垂在身侧的手指微微一蜷。 他终于坐下。 在赌桌这头，与那人隔着整张桌子的距离。 暮色已尽，夜色四合。 山谷里没有灯，只有星月清辉洒落满桌。但那张旧榆木桌上却亮着——是三枚骰子发出的微光，冷白中透着一丝极淡的青，像深海里的磷。 那人抬起头。 花痴开看见了他的脸。 很普通的一张脸。眉眼无甚出奇，轮廓无甚出奇，胡须乱糟糟地覆着下半张脸，几乎看不出本来面目。只是那双眼睛—— 那双眼睛是闭着的。 不是眯缝，不是垂眸，是彻底闭合。眼皮微陷，显然其下早已没有瞳仁。 盲者。 花痴开想起父亲。 父亲死时双目被剜，十指尽断。夜郎七千里收尸，只带回一副残破遗骸和这三枚木骰子。 而此刻他面前坐着的这个人，同样双目俱盲。 “四十年，”那人开口，声音如风过枯枝，“没人陪我赌过了。” 他说话时仍没有睁开眼睛。 花痴开没有说话。 那人的嘴角微微牵动了一下，不知是笑还是自嘲。 “你是来找言午的。”他说，“他不是我。” 花痴开没有否认。 “那你是谁？” 那人沉默了一会儿。 “我是四十年前被他关在这里的人。”他说，“也是四十年前被他赢走眼睛的人。” 他的声音很平。 “我叫何生。” 花痴开听着这个名字。 他从未在赌坛听说过“何生”二字。夜郎七的回忆录里没有，母亲的情报网里没有，他自己十五年间踏遍花夜国大小赌坊、遍访父亲旧识，也从未有人提起过这个名字。 “你没听过，”何生说，“应当的。四十年前那局过后，世上就没有何生了。” 他把掌心的三枚骰子放在桌面上。 骨骰触到榆木，发出一声轻而沉的响。 “那局之前，我是天局六部“刑”部的执掌者。”他说，“刑部掌惩戒、追索、处置叛徒。我手下处置过的人，少说也有三四百。” 他顿了顿。 “花千手的师父——夜郎七的师兄——夜郎破军，就是被我亲手锁进天局死牢的。” 花痴开的目光微微一凝。 “夜郎破军”四字，夜郎七从未提过。 何生似有所感。 “夜郎七没告诉你吧。”他说，“他师兄四十年前叛出天局，盗走一部《千手观音》残卷。刑部追了他三个月，从南海追到燕城，从燕城追到漠北。最后是我亲手将他堵在玉门关外的废塔里。” 他停顿。 “那夜他跪在塔顶，说：何生，我这一脉赌术自此断绝，你满意吗？” 何生的声音没有起伏。 “我说，你这一脉的赌术本就不该存在。千手观音是骗术，不是赌术。你师弟夜郎七比你聪明，他把那部残卷烧了。你偏偏要偷出来传给你徒弟花千手。” 他顿了顿。 “花千手那年十九岁，正在燕城四海楼当跑堂伙计。” 花痴开沉默地听着。 “后来呢？” “后来？”何生轻轻摇了一下头，“后来花千手来寻我了。” 他伸出手，指尖轻轻抚过桌面上那三枚骨骰的边角。 “他那时二十三岁，已名扬赌坛。他来找我，不是替师父报仇，是替师父还一件东西。” “什么东西？” “眼睛。” 何生的指尖停在其中一枚骰子上，那枚骰子一角嵌着暗红的血渍。 “夜郎破军被囚三年，病死在死牢里。死前托狱卒带话给我：他的眼睛不要了，请我收下。” 他的声音很轻。 “狱卒把话带到时，他眼睛已让人挖出来，盛在一只粗陶碗里，碗底压着他那部《千手观音》残卷的最后一页。” 花痴开没有说话。 何生说：“我收下了。” 他把那枚带血渍的骰子轻轻拈起。 “我将它们磨成这三枚骰子。一枚用他的左眼，一枚用他的右眼，一枚——” 他顿了一下。 “一枚用我自己的一只眼。” 他的声音没有变化，像在说一件极寻常的事。 “四十年前那局，言午赢走了我剩下的那只眼。三枚骰子，两枚来自夜郎破军，一枚来自我自己。” 他把那枚带血渍的骰子放回桌面。 三枚骨骰并排躺着，在星月清辉下泛着冷白的光。 “花千手来找我那日，”他说，“我把这三枚骰子给他看。他看了很久。” 他顿了顿。 “然后他说：何先生，我师父欠你的眼，我还不了。我能还的，只有这一局。” 花痴开喉间微微发紧。 “他和你赌了？” 何生点头。 “他赢了。” 他的声音很平。 “他赢走的是——” 他停顿了很久。 “——他对师父的愧疚。” 花痴开沉默。 何生说：“那局之后，我不能再追杀他师父的传人。夜郎破军与我四十年的恩怨，就此两清。” 他伸出手，把三枚骨骰拢回掌心。 “然后花千手说：何先生，我还有一个不情之请。” “什么？” “他说，若我日后有个孩子，那孩子若走上这条路，走到言午面前之前，会先遇见您。” 何生抬起头。 他那双深深凹陷的眼窝仿佛能穿透四十年光阴，看见当年那个年轻人说这句话时的神情。 “他说，请先生替我看看，他是不是这块料。” 花痴开的呼吸停了一瞬。 何生说：“我等了四十年。” 他把三枚骨骰轻轻推向赌桌中央，推向花痴开面前。 “赌一场。”他说，“你赢了，我把言午这四十年的赌局记录给你。你输了——” 他顿了一下。 “你输了，留下来，陪我赌到死。” 山谷寂静。 星月的光辉落在榆木桌面上，落在三枚骨骰上，落在两人之间那道无形的界限上。 花痴开低头看着那三枚骨骰。 良久。 他问：“赌什么？” 何生的嘴角微微扬起。 那不是笑，是四十年来第一次有人问他这个问题时，他嘴唇本能的牵动。 “你是花千手的儿子，”他说，“夜郎七的关门徒。你会千手观音，也会不动明王心经。你能算出骰子落定的每一个点数，也能在冰窖火炉边与人熬煞三日三夜。” 他顿了顿。 “我不和你赌这些。” 花痴开抬眸。 “那赌什么？” 何生伸出左手，放在桌面上。 五指摊开，掌心朝下。 他的手很瘦，皮包骨头，青筋凸起如枯藤。但指节粗大，指腹布满厚茧，是四十年日复一日摩挲骰子留下的印记。 “赌我下一枚骰子，抛出几点。” 花痴开没有说话。 他当然知道，这个赌局远不像听起来那么简单。 何生闭着眼。何生瞎了四十年。何生手中那三枚骨骼是他自己的眼珠磨成，他用它们赌了四十年，每一道纹理、每一处磨损、每一丝重心偏移都刻在他的指尖，比任何明眼人更清楚它们会如何滚动、如何停止。 而花痴开看不见他的手。 不知他用什么手法抛，不知他用多少力道，不知骰子在空中的轨迹、落下的角度、碰撞桌面的反馈。 他只能看见——三枚骰子落定后的点数。 这就是赌局。 何生等了他四十年。 等的就是这一局。 花痴开看着何生覆在桌面上的左手。 然后他把右手也放在桌面上。 掌心朝上。 “好。”他说，“赌了。” 何生那只枯瘦的手微微一顿。 他没有料到。 四十年了。 他是刑部执掌者，是处置过数百叛徒的赌坛杀神。他看过太多赌徒坐在这张桌前，有人冷汗涔涔，有人强作镇定，有人虚张声势，有人跪地求饶。 没有人在明知道看不见他任何动作的情况下，毫不犹豫地说“好”。 “你不问规则？”何生的声音有一丝极其细微的变化。 “不问。” “不问赌几局？” “不问。” “不问若我出千呢？” 花痴开看着他。 “何先生，”他说，“您等我四十年，不是为了出千赢我。” 何生沉默。 许久。 他把三枚骨骰拢在左手掌心。 “一局定胜负。”他说，“我抛三枚骰子，你猜它们落地的点数总和。” 他停顿了一下。 “三枚骰子，最高十八点，最低三点。你只有一次机会。” 花痴开说：“我猜——” 何生忽然抬起左手。 三枚骨骰从他掌心飞起，在星月辉光中划出三道冷白的弧线。 他的动作太快了。 花痴开甚至没有看清他是何时发力、以何种角度抛掷、骰子在空中有没有相互碰撞、落下的轨迹是直坠还是旋转。 他只能看见—— 三枚骨骰落在榆木桌面上。 第一枚，三点。 第二枚，三点。 第三枚，三点。 总和，九点。 花痴开说：“九点。” 何生的手停在半空。 他看不见花痴开的脸，但他听得见那句话落定的时机——不是骰子落定之后才说，而是与骰子落定同时。 花痴开在他抛出的那一瞬间，已经猜到了点数。 何生沉默了很久。 “你怎么知道？”他问。 花痴开没有立刻回答。 他把桌面上那三枚骨骰轻轻拢到自己掌心，然后一枚一枚放回何生摊开的左手里。 第一枚，夜郎破军的左眼。 第二枚，夜郎破军的右眼。 第三枚，何生自己的左眼。 “何先生，”他说，“这三枚骰子，您每日摩挲。它们的重心、边角、落点规律，没有活人比您更清楚。” 他顿了顿。 “您想让它们出几点，它们就是几点。” 何生没有说话。 “方才那局，”花痴开说，“您想让它们出九点。” 他停顿了一下。 “因为九点，是夜郎破军死在死牢那年的月份。” 何生的手微微一颤。 九枚骰子落在他掌心，骨骼相触，发出一声轻响。 他想起四十年前那个冬夜，狱卒捧着一只粗陶碗站在他案前。碗底压着半页残卷，碗里盛着一对血淋淋的眼珠。 狱卒说：何大人，夜郎先生说，他的眼睛不要了，请您收下。 他问：他还有什么话？ 狱卒说：没有了。 他收下了。 他把那对眼珠磨成两枚骰子。又把亲眼看着这两枚骰子制成的那只左眼也挖出来，磨成第三枚。 三枚骨骰。 他带着它们赌了四十年。 赌赢了，输家死。 赌输了，他自己死。 四十年，无一败绩。 不是因为他的赌术无人能敌。 是因为这四十年来，每一个坐在这张赌桌对面的人，赌的都是赢。 只有花千手—— 只有花千手的儿子—— 赌的不是赢。 山谷不知何时起了雾。 乳白的雾从四面山峦间涌来，将星月的光晕染成一片迷蒙。榆木桌渐渐模糊，远山渐隐，唯有桌面上三枚骨骰仍在冷白地发光。 何生佝偻的身形隐在雾中，像一尊即将化入山水的石像。 许久。 他把三枚骨骰收入袖中。 “言午的赌局记录，”他的声音从雾里传来，“藏部闭门阁左起第三架，顶层第七卷。” 他顿了顿。 “那阁楼，四十年无人进得去。” 花痴开起身。 他向雾中那道人影微微颔首。 没有道谢。 没有告辞。 他转身走向来时的方向。 走出五步。 “花痴开。” 何生的声音从身后传来。 他停步。 “你父亲那日，”何生说，“赌赢我之后，也问了和你一样的问题。” 花痴开没有回头。 何生说：“他问：何先生，师父的眼睛，您带着不累吗？” 雾越来越浓。 何生的声音在雾里飘散，像一缕将熄的青烟。 “我没有回答他。” 他顿了顿。 “此刻我回答你。” 雾中沉寂良久。 “累。” 只有这一个字。 花痴开站在原地。 他没有回头。 雾漫过他的肩头，漫过他垂在身侧的手，漫过他衣襟下那只褪色的锦囊。 然后他继续向前走。 身后，骰声又响了。 一下。 两下。 三下。 孤而沉。 像山谷里唯一的木鱼。 【本章完】