黑铁门在身后合拢时，花痴开听见的不是门枢的嘶鸣，而是自己的心跳。 一下。 两下。 三下。 他在原地站了三息，没有回头。 眼前是一条狭长的甬道，两侧石壁无窗，每隔三丈悬一盏青铜油灯。灯火摇曳，将他的影子拉成一道忽长忽短的黑练，在凹凸不平的地面上蜿蜒如蛇。 他迈步。 脚步声在甬道里回响，孤而沉，像深夜古寺唯一的木鱼。 走了约莫一炷香，前方出现第一道岔口。 左、右、前，三条路。 没有路标，没有守卫，没有任何指引。 花痴开停下脚步。 他从怀中摸出那三枚随身十五年的骰子——木质的，边角已被摩挲得油润如玉。那是父亲花千手留下的遗物，夜郎七在他七岁生辰那日交到他手上，说：这是你父亲唯一的遗物，你若要走这条路，便带着。 他问：父亲用这副骰子赌过什么？ 夜郎七说：赌过命。不止一次。 此刻他低头看着掌心的骰子。 然后他蹲下身，将三枚骰子并排放在岔口正中。 油灯的光落在骰面上，映出细密的刻痕。十五年来他抛过它们无数回，每道纹理都熟悉如掌纹。但他从未这样摆放——不是抛，不是掷，不是任何赌局起手式。 只是放。 像放一盏灯。 “三条路，”他轻声说，“请父亲指一条。” 骰子没有动。 油灯火苗跳动了一下。 然后，右侧那枚骰子轻轻滚了半寸。 花痴开垂眸看着它。 没有风。甬道深在地底，四面八方都是密不透风的石壁。没有任何外力可以解释那半寸滚动。 他把三枚骰子收回掌心。 起身。 走向右侧岔路。 他没有回头。 右侧甬道更窄。 两侧石壁几乎要擦到肩膀，他需微微侧身才能通过。走了约莫百步，前方豁然开朗。 是一间石室。 方圆三丈，四壁无窗，穹顶高不可见。室内无烛，却有光——光源来自正中央那方丈余见方的赌桌。 桌是整块墨玉雕成，通体漆黑如凝固的夜，桌面却嵌着九九八十一颗夜明珠，错落排布成某种古老阵图。珠光冷白，将石室映得如同月夜雪原。 桌后坐着一个人。 那人一身素白麻衣，须发皆白，面容却如三十许人。他垂眸看着桌面，那里摊开一卷残破的竹简，左手持一管细毫，正在添写什么。 花痴开在石室门槛外停步。 “天局迎客，”那人没有抬头，声音如古井无波，“不走正门，不入偏廊，独闯九曲秘道而至者，四十年只你一人。” 他搁下笔，抬起眼帘。 “花千手的儿子，夜郎七的关门徒，赌坛人称“痴面郎君”的那位——你父亲，当年走的也是这条路。” 花痴开跨过门槛。 他在墨玉赌桌前站定，与那人隔桌对视。 “您是“判官”。” 那人微微颔首。 “天局六部，财、判、魅、影、刑、藏。判官掌赌约裁断、恩怨了结。”他顿了顿，“四十年，你父亲是我裁断的第一千三百二十七局。你是第一千三百二十八局。” 花痴开没有说话。 判官看着他。 那目光不似审视，不似打量，甚至不似任何赌局开始前的试探。只是看。像读一卷已读过千百遍的旧书，只等翻开扉页，便能一字不差地默诵下文。 “你父亲来此那夜，”判官说，“也是这般时辰，这般灯火，这般站在你此刻站的位置。” 他抬手，做了个“请”的手势。 “他坐下后问的第一句话是：判官大人，我若赢了这局，能否请您替我收一封信。” 花痴开的指尖微微蜷紧。 “信？” “给他未出世的孩子。”判官看着他的眼睛，“他说，我若回不来，等我孩子长到七岁，烦请把这封信交到他手上。若他走不上这条路，便不必交；若他走上来——就告诉他，父亲在这条路的起点，为他留了一句话。” 他停顿。 “那封信，他写了整整一个时辰。写了撕，撕了写。我从未见花千手那般踌躇。” 花痴开的喉结滚动了一下。 “信呢？” 判官从袖中取出一物。 是一只褪色的锦囊，边角磨损，针脚却依然细密。锦囊口系着一道红绳，打的是最寻常的平安结。 他把锦囊放在墨玉赌桌中央。 “花千手那局赌输了。”判官说，“依天局规矩，败者的所有物什，皆归胜者所有。这封信，四十年来一直收在天局藏部。” 花痴开看着那只锦囊。 十五年了。 他设想过无数种与父亲遗言相遇的方式。或许在某位故交的遗物中，或许在母亲交给他的一只旧匣底，或许在他终于击败屠万仞后从对方怀中搜出。他甚至设想过永远遇不到——父亲死得太急，没来得及留任何话。 他唯独没有设想过此刻。 在这条父亲走过的秘道尽头，在这张父亲坐过的赌桌前，隔了四十年的光阴，由一个当年亲历父亲最后一局的见证者，将父亲写了整整一个时辰的信，放在他面前。 “判官大人，”他开口，声音比他预想的更哑，“为何此刻给我？” 判官没有回答。 他看着花痴开，看着那只锦囊，看着墨玉桌面上那九九八十一颗夜明珠排列成的古老阵图。 “天局六部，”他说，“判官不问裁断之外的事。谁胜谁负，谁生谁死，谁的信何时该交到谁手上——我只负责执行。” 他停顿了一下。 “四十年，我裁断过一千三百二十七局。从未违过规矩。” 他的目光从锦囊移向花痴开的脸。 “今日破例。” 花痴开与他对视。 “为何？” 判官没有回答。 他只是伸出手，将那只锦囊轻轻推向赌桌边缘，推向花痴开触手可及的位置。 “你父亲那日坐在你此刻的位置，”他说，“写完信后，他没有立刻封缄。他把信纸摊在桌面上，看了很久很久。” 他顿了顿。 “然后他问我：判官大人，为人父者，该对未见面的孩子说什么？” 花痴开沉默。 判官继续说：“我说，我无儿无女，不知。” “他说，我想了很久。想教他赌术，怕他走上这条路。想教他远离赌坛，又怕他日后无处安身。想告诉他我为他的母亲甘愿赴死，又怕他觉得父亲是个抛妻弃子的懦夫。” 判官看着那只锦囊。 “后来他写了什么，我不知道。他没有给我看。他只把这锦囊交给我，说：若我那孩子走到您面前，请替我对他说——” 他停住了。 花痴开的声音很低。 “说什么？” 判官看着他。 “说，开门见山。” 四字落入石室，如石子投入深潭，涟漪无声。 花痴开低头。 他看着那只褪色的锦囊，看着那道打了四十年的平安结。他想起夜郎七说过，父亲死于双目被剜、十指尽断。他想起母亲说过，父亲死前最后一句是“孩子呢”。他想起七岁那年第一次握骰子，夜郎七说这双手生来就是握骰子的料，骨骼清奇，天生赌命。 他从未想过，父亲也曾为他踌躇。 写了一个时辰的信，撕了写，写了撕。 不知该教他赌术还是远离赌坛，不知该让他知道母亲被囚还是瞒他一世，不知该说“为父爱你”还是“为父愧你”。 最后只留下四个字。 开门见山。 花痴开伸出手。 他的指尖触到那只锦囊，触到那道已经磨损得快要断裂的红绳。四十年的光阴在他指腹下，不过是薄薄一层棉布的触感。 他解开平安结。 没有急着取出信纸。 他只是把那只空了的锦囊轻轻放在掌心，握了很久。 然后他抬起头。 “判官大人，”他说，“我今日来此，不是为取父亲遗物。” 判官颔首。 “我知道。你是来下局的。” 花痴开将锦囊收入怀中。 他看着判官，看着那张四十年来裁断过一千三百二十七场赌局、从未出错的脸。 “我的赌局，不在您这里。” 判官没有否认。 “天局六部，各司其职。你要寻的那位，在最后一道门后。”他顿了顿，“九曲秘道有九曲，你才走了第一曲。” 花痴开起身。 他没有立刻走向来时的方向。 他看着那张墨玉赌桌，看着桌面那九九八十一颗夜明珠。 “判官大人，”他说，“父亲当年，和谁赌？” 判官没有回答。 沉默。 石室里的夜明珠光冷白如霜，照得两人面容都带着一层极淡的青色。 “四十年前那局，”判官终于开口，“对手不是我。” 他停顿。 “也不是天局首脑。” 花痴开眉心微蹙。 “那是谁？” 判官没有直接回答。 他垂眸看着自己摊开在桌面上的那卷竹简，看了很久。 “花千手名扬赌坛那年，二十三岁。他与你母亲菊英娥初识，在燕城最大的赌坊“四海楼”。那夜他连赢三十七局，赢得四海楼东主亲自捧茶认输，赢得满城赌客跪地称神。” 他的声音很平。 “也赢得了一个人的忌惮。” 花痴开没有说话。 “那个人，”判官说，“是四海楼的幕后东家。” 他抬起眼帘。 “也是天局六部中，唯一不在六部之内的人。” 花痴开听着。 “他叫言午。” 判官将这两个字说得极轻，轻到几乎被夜明珠的冷光吞噬。 “言午不是他的真名。他本名早已无人知晓。四十年前，他是赌坛公认的最接近“开天”境界的人。四十年后——” 他顿了顿。 “四十年后，他仍是。” 花痴开沉默。 他没有问“言午”二字是哪两个字，没有问此人与天局首脑是何关系，没有问父亲为何与此人对局。 他只问了一句话。 “他还活着？” 判官点头。 “天局藏部最深处的“闭门阁”，四十年无人进出。他在里面。” 花痴开起身。 他向判官微微颔首，没有说话。 转身。 走向石室来时的方向。 “花痴开。” 判官的声音从身后传来。 他停步。 “你父亲那日离开此室时，”判官说，“我也问了他一句话。” 花痴开没有回头。 判官说：“我问他，明知会输，为何还要赌。” 石室静默。 夜明珠的光落在墨玉桌面上，像八十一颗凝固的泪滴。 “他说，”判官的声音很轻，“因为那是唯一一局，赌的不是胜负。” 花痴开的背影纹丝不动。 “那是什么？” 判官没有立刻回答。 他看着空无一人的石室门口，仿佛那里还站着四十年前的另一个年轻人——同样瘦削的肩背，同样沉默的步伐，同样不肯回头的倔强。 “他说的最后一个字是——” 判官停顿了一下。 ““她”。” 花痴开闭上眼睛。 他想起母亲菊英娥被囚十五年的囚楼。想起夜郎七说“你父亲那局赌的是你会不会降生”。想起判官方才说“他问为人父者该对未见面的孩子说什么”。 赌的不是胜负。 赌的是她。 他睁开眼。 迈步。 走入来时的甬道。 身后，夜明珠的光辉渐渐暗去。判官独坐墨玉桌前，提笔在竹简上添了一行字： “第一千三百二十八局挑战者：花痴开。入局时辰：寅时三刻。同行者：无。携带物：花千手遗骰三枚、空锦囊一只、开门见山四字。” 他搁下笔。 看着那行字，良久。 然后他低声说： “花千手，你儿子收到信了。” 石室无应答。 只有夜明珠静静地亮着，像八十一只不肯闭上的眼。 花痴开走在甬道里。 他没有回头。 怀中的锦囊贴在心口，隔着衣襟传来极轻的分量。他一直没有打开那张信纸。 不是不敢。 是时辰未到。 父亲在信的开头写“开门见山”。他在这条路的起点，为儿子留了四个字。 那么终点呢？ 花痴开不知道。 他只知道前方还有八曲秘道，还有“财、魅、影、刑、藏”五部拦路，还有一扇闭了四十年的门，门后坐着那个父亲赌上性命与她对局的人。 而他必须走到那里。 不是为了复仇。 不是为了父亲的遗命。 甚至不是为了此刻揣在怀中的那封写了整整一个时辰的信。 他是为了那个四十年前坐在这张赌桌前、写了撕、撕了写、最后只留下“开门见山”四个字的年轻人。 他想当面告诉他： 父亲。 你当年不知该对未见面的孩子说什么。 现在孩子来了。 你什么都不用说。 我来便是。 他走了很久。 甬道两侧的石壁渐渐从粗糙变得平滑，油灯也被冷白的夜明珠取代。他知道自己已经离开了判官的辖域，进入了天局更深层的所在。 前方出现第二道岔口。 左、右、前，仍是三条路。 这一次他没有取出骰子。 他只是停步，侧耳，静立。 然后他听见了声音。 很轻，很远，像从地层深处传来。 是骰子在骰盅里滚动的声音。 一息。 两息。 三息。 骰子落定。 他循声向左走去。 【本章完】