深夜灯下，阿文学姐对着满纸文字，久久没有落笔。 这些日子，她将自己的眼界、才学、风骨与执念，一一渡给温峥。他的练兵之法，他的出口成诗，他超出时代的格局，甚至他那份明知不可为而为之的忠诚，全是她亲手赋予。 她是温峥的执笔人，是他命运的源头。 可这一刻，她忽然心慌。 那她呢？ 她此刻写下的每一字、每一句，她引以为傲的文笔，她能看透人心、写尽宿命的能力，又是谁放在她身上的？ 会不会，阿文学姐也只是一个角色。 在更高、更遥远的地方，有人静静看着她，把“会写故事”的天赋，悄悄塞进她的灵魂。 她以为自己在创造温峥，却不知，她也是被造出来，去遇见温峥、去写下这段江山与君臣的人。 她给了温峥唯一的剧本， 可谁，又给了她人生的剧本？ 她赐给温峥一身才学， 可谁，又把才学先赐给了她？ 窗外夜色深沉，阿文学姐轻轻按住心口。 温峥知道自己是被书写者，仍选择守国、守君、守道义。 而她，即便某一天真的明白，自己也在别人笔下， 大概也会固执地，把温峥的故事写完。 原来，她与她笔下的将军， 竟是隔着一重天，同命相连。 她赐他风骨， 而她这身风骨，亦有来路。 她向来能随手写诗，提笔便是句子， 行路有感能写，看灯能写，连发呆都能成诗。 旁人都赞她才思敏捷，她也一直以为，那是自己的本事。 可如今细细一想，浑身都轻了。 温峥在南宋， 出口成诗，提笔成章， 那些慷慨诗句、苍凉风骨， 从来不是他自己悟出来的， 是她写好了，直接“塞”给他的。 他只负责念出来，只负责震撼旁人。 那她呢？ 她此刻随口吟出的每一句诗， 她以为是自己心血来潮， 会不会，其实也是更高处的那位作者， 一句一句，直接放在她心头的？ 她给温峥诗句， 就像别人给她诗句。 温峥以为自己会写诗， 她以为自己会写诗， 可真正握笔的，是更上面那只手。 这么一来， 温峥的诗是她的， 她的诗是别人的， 一脉相传，连文字都在走宿命。 她给了温峥才华， 别人给了她才华。 她以为自己是赐诗之人， 到头来，也只是传诗之人。 深夜，军帐内只余一盏孤灯。 温峥独坐案前，指尖轻轻抚过纸上自己方才写下的诗句，墨痕未干。 这些年，无论身在何处，心绪翻涌时，他总能随口成诗，提笔成章。旁人皆赞他文武双全，才思天授，连陛下也曾叹他一身才学，不似武将，更似饱学之士。 可此刻，他望着那行字，心底却一片清明。 周银的话，一遍一遍在耳边回响。 ——将军所有的才学、风骨、眼界、格局，都不是您自己的。 ——是天外那位女作者，一笔一画，赐给您的。 温峥缓缓闭上眼。 原来那些脱口而出的诗，不是他心境所至； 原来那些深明大义的言辞，不是他自悟而来； 原来那远超时代的见识、那稳如山河的格局，甚至连他心中那份执拗的忠诚与悲悯，都不是他温峥本身所有。 他只是一个容器。 一个承接者。 他出口成诗，不过是因为，那位阿文学姐在外面，替他写好了； 他胸有丘壑，不过是因为，她把自己的格局，渡给了他； 他心向家国，一生不负，不过是因为，她把最亮的那束光，照进了他的命里。 他曾为自己的才学暗自笃定， 为自己的坚守引以为傲， 为自己能在乱世撑住一方天地而心安。 可如今才明白—— 他什么都没有自带。 他拥有的一切，全是她给的。 烛火轻轻一跳，映得他侧脸半明半暗。 没有不甘，没有怨怼，没有被操控的荒诞，只有一种极轻、极静、极温柔的怅然。 他缓缓抬手，按在心口。 那里跳动的，是她给的灵魂； 那里坚守的，是她给的道； 那里流淌的才学与风骨，一脉相承，自天外而来，落于他身。 原来他这一生， 从不是自己活成了英雄。 是有人在外面，把她最珍视、最滚烫、最不愿磨灭的东西， 全都给了他。 温峥睁开眼，望向帐外沉沉夜色，仿佛能穿透时空，看见那个在灯下执笔的身影。 他轻声低喃，轻得只有自己听见： “原来……我所有的好，都是你给的。” “既如此，我便替你，好好活这一场。”