肖尘把方天画戟从地上拔起来。 戟刃从青石裂缝里抽出，带出一串碎石屑。——六百人，此刻已经不成阵型，像一窝被捅了巢穴的蚂蚁。 一个身影在这时候窜了出来！ 西门祉身后的门客群里，一直缩在角落、不显山不露水的一个矮个子。 此刻他动了。 他的动不是直线冲锋。他像一只耗子，左一窜，右一窜，钻进了方阵的缝隙。 前排的枪兵还没从那一戟的余威里回过神，只觉得身边有一阵风掠过。一个士兵下意识偏头，只看见一道矮小的黑影踩上他的肩膀，借力一弹—— 肩甲凹陷下去，他整个人往下一挫，还没喊出声，那道黑影已经腾空而起。 铁爪在半空中张开，五根倒钩闪着寒光。 苍鹰扑兔！ 他找准了肖尘刚从地面拔起方天画戟、还未回防的那一瞬间。 那一瞬很短。 一眨眼，不及一个呼吸。 但他的铁爪已经递到了肖尘面门前三尺。 —— 肖尘皱了皱眉头。 ——这人是怎么觉得，他跳过来的速度，会比自己翻手的速度更快？ 肖尘的右手腕一翻。 不是挥，不是砍，他只是把方天画戟从握持变成抓，手腕往下一甩，五指松开。 一百零八斤的方天画戟，以戟杆中心为轴，戟首画圆。 像风扇。 那矮个子人在半空中，眼里倒映着这柄旋转起来的凶器。他引以为傲的铁爪——那从没失过手的铁爪——正面撞上了戟头。 只是撞上。 “咔。” 铁爪的五根倒钩齐齐崩断，接着崩碎的是他的食指、中指、无名指——不是被切断，是被震碎，碎成肉糜、骨渣、皮屑，和崩飞的铁片混在一起，溅了他自己一脸。 他的嘴张开了，惨叫声还没来得及冲出喉咙—— 戟尾轮了过来。 精铁铸就、足有成人鸡蛋粗细的戟尾，像一柄重锤，正面砸在他左侧面骨上。 “扑。” 不是“咔嚓”的骨折声。 是熟透的西瓜被木棍捣进去的声音。 他的身体在半空中横飞出去，撞在门前石狮子上，又弹起来，滚了三滚，瘫在台阶边缘。 他的嘴还张着。 那声惨叫永远卡在了喉咙里。 —— 肖尘伸手，接住落下的方天画戟。 那动作轻巧得像接过侍从递来的茶盏。 死寂。 六百人的方阵，此刻已经没有任何阵型可言。有人丢了枪，有人跪在地上，有人靠着墙根，有人背过身去不敢看。那滩血泊还在向四周缓慢渗透，浸过青砖的缝隙，汇成细小的红色溪流。 台阶上，西门家的族人没有一个人出声。那几个叔伯缩在廊柱后，脸埋进阴影里，像鸵鸟把头插进沙堆。 他们不是没见过死人。是没见过这么惨烈的死法！ 西门祉还站在台阶边缘。 他半步都没挪动过。 双腿已经不听使唤。 那是什么？ 那是武功？ 还是法术？ 他不懂。 他不懂一件兵器可以把地面炸裂。一个人可以把这件兵器转成一片虚影。 他不懂血肉之躯在那种东西面前比纸还薄。 他不懂为什么这人不按规矩来。 他的规矩呢？他的顾虑呢？他的权衡呢？他的——他的—— 肖尘的目光扫过来。 西门祉的膝盖软了一下。 这些人活在自己的世界里。 兵刃加身，眼里也只有傲慢。 不是不怕死，是不信自己会死。三百七十年的家业，像一层透明的壳，把他们从头到脚罩在里面。 隔着壳看世间，刀锋是戏台上的道具，鲜血是画册里的朱砂。 只有壳碎了的那一刻，他们才想起自己也是肉做的。 可壳碎的时候，往往已经来不及了。 肖尘收回目光。 他抬起手，没有回头，只是随意地往前一挥。 “进院！” “抄家！” 顿了顿。 “敢阻拦者，就地格杀。” 台阶上，西门祉还靠在廊柱边。 他的手指在流血，手指抠着门框，指甲劈裂的伤口糊着木屑和血垢，可他感觉不到疼。 不是商量，不是威胁，只是命令。 而自己引以为傲的六百家兵。如鹌鹑一般的挤在一起。没有一点抵抗的勇气。 —— 西门祉身后的门客们，反应比他快。 他们是江湖人。 进西门家不过是混口饭吃、寻个靠山。他们有真功夫，所以更识时务。 那一戟碎地的余威还在，那个铁爪门客的残躯还在台阶边抽搐，他们已经嗅到了空气里那股熟悉的、致命的味道。 大势已去。 这四个字，他们比这些世家子弟懂得早。 第一个动的，是个虬髯汉子，长得粗壮，却专修轻功！足尖点过廊檐，身形已翻上屋顶。 “树倒猢狲散。各位，告辞！” 第二个、第三个、第四个…… 没有人喊“风紧扯呼”，没有人互道“保重”。他们只是各自施展压箱底的逃命功夫，像一群被掀开巢穴的蟑螂，四散往不同的方向没命地蹿。 有两个人没有跑。 或者说，有三个。 铁和尚专修横练。不是不想跑。是腿没跟上脑子。轻功连翻个院墙都做不到。 另一个是年轻些的，三十出头，身形精悍，是个刀客。他刚被招进门客不到半年，还没混出名号，轻功更是马虎。跑不了。 两人冲向骑兵。 想从正门博一条生路。 他们只想找个出口。 骑兵动了，只有最靠前的一排。 端枪的动作整齐得像一个人。 “喝！” 那不是嘶喊，是口令。 短促，有力，从十几个喉咙里同时发出，汇成一声低沉的闷雷。 十几杆枪同时放平。 刀客的刀迎上了第一杆枪。 他拨开了。 能在西门家混口饭吃的，都有几手真功夫。 第二杆枪到了。 他再拨。刀锋与枪杆交击，火星溅起。他的虎口震得发麻。 第三杆枪刺向他肋下。 他勉强收刀一格，整个人往右侧倒去。 然后第四、第五、第六—— 不是一杆一杆来，是同时到。 枪尖从不同的方向、不同的角度、不同的高度扎过来。有的刺他肩，有的刺他臂，有的刺他大腿，有的刺他腰侧。他手里的刀还在半空，身体已经被钉在原地。 他低下头。 血从每一个伤口涌出来，不是流，是喷。顺着枪杆往下淌。 他的刀脱手了，“当啷”一声落在青石上。 他想喊。 张开嘴，喉咙里涌出的不是声音，是血。 然后枪杆同时抽出。 他软软地倒下去。 像一袋被放空的米袋，堆在青石板上。 那十二骑已经收枪，端坐，枪杆垂直立在马镫旁。 从出枪到收枪，不到三个呼吸。 这人身后的胖和尚，同样被扎成个血葫芦。