逍遥子没有说话。 他只是慢慢抬起手，轻轻按在那柄剑上，指尖摩挲着粗糙的剑鞘，像是在触摸着这八年的时光，触摸着眼前这个少年，从泥泞里一步步挣扎着走到今天的全部脚印，触摸着他们之间，所有没说出口的师徒情分。 然后，他轻轻点了点头。 一个简单的动作，却包含了所有的理解、所有的不舍、所有的期许，还有所有的成全。 熊淍转身。 夜风猛地灌进来，掀起他缺了一角的衣摆，猎猎作响，像是在为他送别。他的脚步很稳，一步，两步，三步，朝着那片越来越近的火光，朝着那盏悬在城西方向、看不见却从未熄灭的灯，朝着那个等着他的姑娘，一步步走去。 枯叶在他脚下碎裂，发出细碎的声响，像是在诉说着不舍；犬吠声骤然变得急促，带着嗜血的急切，可他没有停，一步也没有停。 他的脚步甚至越来越快，从走变成跑，从跑变成狂奔，像八年前那个从泥坑里被人拎出来、从此拼命活着、只为追上那道背影的孩子，又像此刻，拼命朝着光亮、朝着希望、朝着那个他必须护着的人，奋力奔跑。 风从耳边呼啸而过，带着刺骨的寒意，吹得他眼睛生疼，吹得他浑身发抖。 他什么也听不见，听不见犬吠声，听不见风声，听不见自己沉重的喘息声。 他只听见师父那句轻飘飘，却字字千钧的话—— “她在那儿，你回不回去。” —— 城西，城隍庙。 岚坐在那尊残破的香案边，怀里紧紧抱着那个破蒲团，像是抱着唯一的希望。 她没有睡。 从淍哥离开的那一刻起，她就一直这样坐着，一动不动，像一尊不会动的泥塑，脸上没有任何表情，只有那双看不见光明的眼睛，始终朝着庙门的方向，带着一丝期待，一丝不安，还有一丝执拗的等待。 破庙外头，夜色浓得像泼不开的墨，压得人喘不过气来，连一丝光亮都没有。 远处，忽然传来一阵细碎的声响。 很轻，很快，越来越近，是脚步声，带着一路的仓促和疲惫，还有一丝不易察觉的急切。 她猛地抬起头，那双看不见光明的眼睛，瞬间亮了起来，死死朝着庙门的方向，指尖紧紧攥住怀里的蒲团，指节泛白，浑身都在微微颤抖，像是不敢相信自己的耳朵。 是脚步声。 是她在梦里听过无数遍、醒来又摸不到的脚步声，是她刻在心底、记在骨子里的脚步声。比走的时候沉了些，带着奔跑了很久很久之后的沉重喘息，还有一丝狼狈，可她一下子就听出来了，哪怕只有一丝声响，她也能准确地认出，那是她的淍哥。 她苍白的脸上，慢慢绽开一抹笑容。 那笑容很淡，却很真，像冰封了一整个寒冬的河面，在春风吹来的第一瞬，咔的一声，裂开了第一道缝，带着一丝暖意，一丝光亮，还有一丝失而复得的庆幸，驱散了脸上所有的苍白和不安。 她撑着冰冷的香案，慢慢站起来，脚步有些踉跄，却很急切，一步步朝着庙门的方向走去，指尖微微颤抖着，像是在寻找什么。 庙门被推开了。 一个人影站在门口，逆着满背的夜色，身形有些单薄，衣摆破烂，浑身是血污和尘土，狼狈得像刚从野狗嘴里逃出来的猎物，可他就那么站在那里，挺拔而坚定，像一座山，一座能为她遮风挡雨的山。 不是梦。 他真的回来了。 岚轻轻往前走了一步，嘴唇动了动，想说什么，想问他怎么回来了，想问他有没有受伤，可话到嘴边，却变成了一声细碎的哽咽，一个字也说不出来。 可她还没开口，那个人已经大步走了过来，一把将她紧紧揽进怀里，力道大得几乎要将她揉进自己的骨血里，紧到她单薄的肩膀都在发疼，却不肯松开分毫。 岚能清晰地感觉到，他浑身都在抖，抖得很厉害，像是受了极大的委屈，又像是失而复得的庆幸，还有一丝难以掩饰的后怕。他的胸膛很烫，带着一路奔跑的热气，还有淡淡的血腥味，可岚却觉得很安心，比任何时候都安心。 岚没有问。 她只是慢慢抬起手，轻轻环住他的背，那只冰凉的小手，一下一下，轻轻拍着他的后背，动作温柔得不像话，就像小时候，马棚外风雪连天，她也是这样，拍着那只蜷缩在她脚边、浑身是伤的小野狗，一下一下，陪着他，等着天亮的炊烟，等着一丝温暖。 庙外，夜色依旧浓得像化不开的墨。 远处王府主宅最高的阁楼檐角，那盏灯，依旧亮着。 像一只睁了一夜的眼睛，冷冷地盯着这片漆黑的城，盯着城隍庙的方向，藏着无尽的算计和阴狠。 王府，书房。 烛火将熄未熄，在灯盏里微弱地跳着，最后颤了一下，爆出一朵细小的灯花，光线又暗了几分，映得书房里一片昏暗，连王道权的脸，都变得含糊不清。 王道权没有续油。 他靠在那把紫檀木交椅上，一动不动，脊背挺得笔直，却透着一股难以言喻的疲惫，像一尊供奉在深宅里几十年的泥塑，冰冷而僵硬，看不出任何情绪。 案上那张手绘的地图摊开着，上面标着十七处朱砂红圈，十六处已经被墨笔勾掉，只剩下最后一处——城西乱葬岗。 他没有勾。 他从宽大的袖中，慢慢摸出一张泛黄的旧笺，指尖微微颤抖着，小心翼翼地展开，借着微弱的烛火，一个字一个字，细细地看过去，眼神复杂得很，有阴狠，有算计，还有一丝不易察觉的恍惚。 “兰州熊氏，阖府七十三口，除幼子熊淍外，均已伏诛。” 十八年了。 整整十八年了，他第一次觉得，这一行字，像十八年前，他亲手埋下的一颗种子。 当年，他只当是随手拔去一丛碍眼的野草，只当是斩草除根，永绝后患，从没想过，那看似不起眼的草根下，竟埋着一颗烧不死、冻不坏的籽，一颗能燎原的籽。 今夜，那颗籽，破土了。 他慢慢把旧笺叠起来，叠得整整齐齐，没有收回袖中，而是轻轻放进案上那只空的锦匣里，盖好盖子，像是在封存一段早已尘封的过往，又像是在珍藏一件即将派上用场的利器。 然后，他拿起案上的狼毫，蘸饱了浓黑的墨汁，笔尖悬在半空，顿了顿，缓缓落下。 在地图上那一处未勾的红圈旁，他写下一个字： “等。” 笔锋落下时，力透纸背，带着一股不容置疑的决绝。窗外，忽然传来一阵极轻的脚步声，轻得像猫，没有一丝声响，却还是被他捕捉到了。 判官那孩子，轻轻推开门走进来，惨白的脸在微弱的烛影里，像一张剪坏的纸人，没有一丝血色，也没有一丝表情，浑身透着一股死气。 他微微垂首，声音没有一丝起伏，平淡得像一潭死水，听不出任何情绪：“王爷，熊淍回城了。” 王道权没有抬头，依旧盯着案上那个“等”字，指尖轻轻摩挲着笔锋，眼神深邃得像一口古井，看不出任何波澜。 “方向。”他只说了两个字，声音低沉沙哑，带着一丝不易察觉的疲惫，却依旧透着一股上位者的威严。 孩子依旧垂首，语气不变：“城西，城隍庙。” 王道权轻轻点了点头，没有再多问，指尖依旧停在那个“等”字上，像是在思索着什么，又像是在等待着什么。 烛火，终于彻底熄灭了。 书房里陷入一片漆黑，伸手不见五指，只有窗外透进来的一丝微光，勉强能看清他模糊的轮廓。 黑暗里，他的声音像从很深很深的井底传来，低沉而沙哑，听不出是喜是悲：“知道了。” 孩子躬身，轻轻退了出去，脚步依旧很轻，很快就没入廊外的夜色里，像从未出现过一样。 书房里，只剩下王道权一个人。 他没有点灯，也没有动，只是坐在那片无边的黑暗里，一动不动，像一尊冰冷的雕像，没人知道他在想什么，没人知道他的算计，也没人知道他心底的那一丝不易察觉的波澜。 许久。 他忽然笑了一声。 很轻，很短，快得让人以为是错觉，听不出是喜是悲，只有无尽的阴狠和算计，还有一丝不易察觉的赞叹。 “赵子羽，”他对着空无一人的书房，声音低得像自言自语，又像是在对着空气里的某个人说话，“你教出来的好徒弟。” “比他师父当年……出息多了。” 窗外，夜色将尽。 东方天际，隐隐透出第一线灰白，微弱，却坚定，一点点驱散着黑暗。 辰时，快到了。